Lo que mata es la humedad

INTA otamendi. Martes 21 de junio 2016. Alameda

El amor es revolución

Y no existe revolución sin amor

No existe si no es semilla flotando en el rio

No existe si no se traga lento

Si no se digiere con desfachatez

Con la suavidad de un chocolate con leche

El amor es re-evolución

Porque no hay nada más revolucionario que estar enamorado infinitamente

                                   como un rio

Acortar los tiempos de espera

Estirarlos

Organizar los espacios como si algo pudiera organizarse en este delirio,

 La realidad

No hay más revolución que el amor

Que los rostros sonrientes

Que las puertas traseras

Que es desgano cotidiano re-evolucionado

Uno evolucionado en cada amor

Una nueva evolución

Un nuevo amor que teclea un piano de cola

Un sonido en el silencio absoluto

Que es la nada misma del desamor

No hay más que rendirse

Y caer en el juego infinito

Abrir de vuelta libros

Escarificar semillas

Buscando la tierra

Lijar la madera

Buscar las canillas

                          abrirlas

cambia los caños

No hay más que rendirse a re-evolucionar

En cada encuentro fortuito

Porque no busca uno en el café de la esquina

En recoleta, corrientes o córdoba

Te busca

Te va

Te lleva

Como la semilla sino

Como la semilla que encuentra sus cosas

Casi en un tropiezo

                                               A veces

Respira, si respira sin poder salir

Y siente

                               Presiente                           

                                                               Palpita

Que afuera este todo dado

Relaja los músculos

Todo empieza de vuelta

La síntesis de proteínas

La reparación de metabolitos secundarios

La relajación de las paredes

La humedad precisa

Los azucares de otros tiempos

                                               (Porque aun nada nuevo)

En el centro un ser vivo que siente

Que estira su cuello atrofiado

                                               Contraído dormido en desuso

                               Etiolado

La plúmula que busca

La caricia concreta de un lugar nuevo

Acá si

Ahora si

Y nada

Una lata vacía

Mullida en el fondo de un cajón

Con papeles que sobraron

De Tortas desenvueltas de la confitería

Ya no hay cambio de vía

Ya no hay reparo de nada

El viento en la cara

La soga de esta mochila estéril fallo otra vez

Buenos aires

Lo que mata es la humedad. 

Fotos, Días y cosas XVIV

"Y la mierda siguió flotando..."

12 de diciembre de 2012. Puente Bosch, cruzando el riachuelo al fondo de Barracas, Capital Federal

Para este gobierno, fachada de una iglesia evangélica  que se llena la boca hablando de la inclusión cuando no para de excluir. Excluye del futuro de la historia nacional a los mártires de este plan nacional que son los pibes que se creen esta parafernalia nacionalista. 

Se hacen los zurdos y son los peores abanderados del consumo inútil y desmedido, y llevan a cabo el plan de destruir al que piensa distinto con un desprestigio insensato a la voz de la democracia. 

Nos sumergen en el río infinito de un sistema monetario gastado que requiere siempre esclavos nuevos, poco educados, que generen el dinero que no tienen hoy ni tendrán mañana, pero que pueden ir gastando. 

Yo no le creo a este gobierno de los derechos humanos, que poco defiende a los que laburan y quieren dibujar un mañana. No le puedo creer al silencio de las tragedias, al mutismo y la inacción de unas manos manchadas que no reconocen sus inmensos murales. 

Es un momento complicado para la libertad, y se que gana el que mas grande la tenga en los medios, pero la culpa es nuestra. Hay que salir un poco a ver el mundo del que opinamos a diario. 

Ayer anduve en bicicleta a la noche por el barrio de constitución  y no me rapto un proxeneta ni me asesino un mendigo.No me dispararon por un celular ni me fajo un drogadicto. No, ... No, ... No.

Pero siguiendo el camino, llegue por el fondo a un riachuelo podrido, con las "promesas cumplidas" flotando como mierda vencida, y la gente a los costados respirando la mierda que una industria que le da de comer a este horrible monstruo tira al río que ya dejo de ser. 

Yo no me trago la galletita de la boca limpia, de la mentira de lo cumplido cuando no solo no lo esta, sino que pareciere que a alguien le interesa que cada día este un poco peor. 

Fotos, Dias y Cosas XVIII

"Crayones flotando en el riachuelo"
Vuelta de rocha, La boca. Sabado 24 de noviembre, 4 y media de la tarde.

¿Que hacen dos botes flotando en el río que nubla la vista?
¿Le dan los colores al río, unen las dos orillas, se apilan como para la foto, o que?
En la boca todo es color. O el color juega con todo, por momentos con el río que es negro pero es de colores, teñido de banderas, el reflejo de los autos, del puente, de los botes, de los distintos actores que tiñen la escena de caminito de un color mas porteño que el tango.
Un puestito de baratas y artesanías juega también con los colores: los imanes angulosos se pegan a la estructura de caño de donde cuelgan, ademas, contornos de madera con la forma de una pareja bailando tango. Mas colores, también  cuando se abre paso entre el paseo la bicicleta con una nevera delante que ofrece los helados a los niños sostenidos ansiosamente de la mano para que no corran al río.
En la boca los botes flotan por no llorar el abandono
de un río que fue esplendor
donde los pibes jugaban a la niñez
y hoy solo hay olor
de esa infancia perdida
de los chicos que hoy no pueden
ni tomar el colectivo
sin una ayuda social.

Fotos dias y cosas XXVII

Laguna de Gomez, Junin, Pcia de Buenos Aires, Argentina. La tarde va cayendo a eso de las 6 de la tarde, y caminando por el costado del agua que susurra soplando frio, en este sabado 28 de julio de 2012, elevo mi voz al viento, al piso y por ultimo, a mi cuaderno. 

El tipo piensa que dejar una huella en el mundo es pisar fuerte la tierra y dejar la suela estampada en el piso, llevar a otro tiempo el nombre y la imagen de una marca que lo único que hizo por el mundo es llevarlo al vacío inútil de levar una bandera en blanco, que sopla un viento ajeno.
Aplasta fuerte y retuerce el suelo que parece quejarse en un diminuto zumbido, quiebra ramas, pequeños organismos, adora su sombra pensando en la obra y en el porvenir, induciendo que la historia nos enseña a recordar al que deja la marca mas fuerte.
Hasta se atreve a tomar el pico y una pala, descartando cualquier cursileria hippie acerca de la pachamama, y hace un hoyo profundo como un mosquito furibundo que la lluvia lava y tapa. Mientras que la pequeña marca en la piedra, la que puede hacer un niño jugando, raspando un canto rodado contra el murallon, puede llegar a contar una historia, de cientos de años.
Y todo por no hacer nada jugando...
porque si solamente en el pozo, por jugar a ser jardinero,
pusiera una pequeña semilla en lo hondo,
el árbol contaría historias
riendo en lo alto del cielo
sosteniendo las nubes como frutas maduras
que alguien no quiere dejar caer

El tipo tiene las herramientas, pero toma el martillo por el hierro, y se lastima la mano.
y se machuca el dedo pensando que tiene en su poder un palito de machucar ideas
y usa la pala para dejar una huella
el rascacielos parabolico que corona el pueblo
y nunca se pone a pensar que a la tierra
lo que mas le gusta son las cosquillas de las raices entrando
la sombra de las ramas
o la caricia imperceptible, que solo la tierra nota
que al caer le hace la hoja a este suelo.

Extraño el olor a tierra en las manos. Extraño el silencio de dados.

Fotos, dias y cosas XXVI

Algun dia de Mayo del año 2012. Mayra, la morocha de ojos oscuros que me acompaña de la mano desde el dia en que decidi volver al mundo a ver que onda. Barracas, CABA

De tu panza, como mil rayos de colores, los poros vomitan arcoíris. De tu panza baja destilan albores de amaneceres, de tu vientre oscuro que se esconde bajo una calza estirada, se rompe la planicie de tu abdomen y nace el sol rechoncho más lindo, formado de lado y lado por dos sonrisas que cierran un circulo. La unión de la tierra, la lluvia, la semilla y el sol elevado a un plano humano.

De tus pechos de arroz partido se elevan como dos puntas los frutos de un amor sin desamparos, con días de sol y de nubes, porque hasta en el caribe mas radiante existen. De ese sol que irradia tanta luz a nuestros días nacerá un día mas, uno nuevo, diferente, algo asi como un dia numero 366 donde nos encontramos de nuevo y renovados, donde nos sentamos de vuelta en aquel bar de la calle Humahuaca, y entre gritos y gritos alzamos la voz hasta la disfonía sentados en cajones de cerveza, y decimos al ritmo de alguna canción que suena al mango que queremos formar juntos, una familia pal futuro

Fotos, dias y cosas XXV

5 y 20 de la tarde, de el 30 de abril de 2012. Cardo atardeciente en Campo Don Diego, Almeyra

Cae la tarde en el campo. Cae porque las horas se le van cayendo encima como una pila de cardos recién cortados, y se van secando tanto el cardo como las horas y solo queda una montaña de pasto seco que el viento y el medio ambiente hacen desaparecer fugitivamente. 

Cae la tarde y se me cae todo alderredor. Se caen los arboles que se contagian la tristeza del sauce llorón, y toda la pampa se vuelve un inmenso velorio feliz. El viento susurra un reggae triston, y hay tambores que suenan desde alguna urbe cercana. 

Muere la tarde y quiere morir el sol. O quizás es al sol al que lo obligan a morir

y la tarde no termina hasta que uno lo diga, la tarde es refugiarse en la galería

y prender la tenue luz de posición, la tortuga añeja y oxidada, 

entrar a la casa y prender todo porque la tarde se hace yerba y agua y bombilla 

que solo que tiende el corto recorrido hacia la noche, 

y guardar de alguna manera un pedacito de sol en el comedor de la casa

durante la cena. Primero es la hornaya encendida, dejando el calor del sol

en un plato de polenta

y después la cena se apaga, la cocina, el sol de la tarde y el día que fui 

se niegan a morir en la luz de un escritorio prendida

en la cabeza gacha que esconde entre letras circulares 

que repiten y repiten siempre lo mismo

en un shroeder que busca su paz interior. 

Finalmente, el sol se niega a morir en la cama 

y cuelga de un costado del techo

buscando iluminar las letras ajenas

de alguien que no hace mas que repetir

y hacer rodar, desde hace tiempo

la misma rueda de emociones que voy surfeando en esta tarde de abril. 

Se vuelva hasta el viento en este día de abril. Yo por ahora corro como un idiota, rogando que pronto me alce el viento englobando mis alas rotas, de esta pluma barata que conseguí en liquidación. 

Fotos, dias y cosas XXIV

Mi cuarto. 16:15 del 21 de febrero de 1012.

Alberto me dice que la bohemia esta muerta muerta muerta y yo le digo que no, que no es así, que todavía hay gente que hace el amor entre poemas y discos de Edith Piaf, que todavía hay gente que sale en grupo a caminar sin rumbo, a mirar la noche un poco y otro poco a ver quien aguanta hasta el final, quien no se cansa y sigue caminando en silencio, y nadie recita un poema en la esquina de san Telmo o de Flores, Barracas, Balbanera o Palermo, nadie porque todos hablan para adentro o porque la bohemia si esta muerta, porque la bohemia murió cuando nació un celular me dice mi amiga estomba, porque la bohemia murió cuando se acabo el papel y solo quedan las teclas, porque la bohemia murió cuando se acabo el fade out y la música termina con sincronismos raros y adefesios que se quieren parecer a Bob Dylan o la mona Jiménez. La bohemia no murió le grito yo, la bohemia se transforma y se forma; te forma y la bohemia somos los que lloramos porque ya no nos venden mas discos de vinilo, los que cantamos canciones de dos o tres acordes o los que nos leemos libros mutuamente, la bohemia se transformo y se deformo y la poesía no, la poesía no muere nunca, la poesía sigue y es como un hilito chiquitito que nunca deja de desovillarse, a veces parece que se pierde la punta pero pafate, el ovillo cae de la mesa y un gato juega sin querer queriendo, y entonces aparece la punta y los poemas salen por todos los rincones, hay poemas sobre las patas de los sillones y los hilos enredados, poemas sobre el viento que entra por debajo de la puerta y como chifla el edificio, poemas sobre el reflejo del espejo del ascensor y las caras viajeras, y también sobre las puertas con cerradura electrónica. La bohemia no murió porque la bohemia vive muerta y enterrada en cientos de pechos peludos o con dos tetas, la bohemia esta clavada en los floreros marchitos con flores vivas, la bohemia esta muerta y nosotros estamos vivos. Es que no hace falta andar atragantándose con mate y caña, o dormir entre pilas de libros podridos y colchones que algún indigente perdió en la calle y que hoy descansan en el piso de un cuarto bé.

Fotos, dias y cosas XXIII

Calle la paz, Villa Ballester, Martes 14 de febrero de 2012. 19:11

Me preguntan porqué el barrio y yo contesto idioteces sin sentido; contesto por ejemplo “porque si”, “el barrio del libertador de América” o “tengo el tren” cuando en realidad tendría que decir “porque este túnel verde”, mira, mira la foto: ¿entendés?

Y si, se que no va a estar bien, pero tengo otras fotos y también un tanto de otras idioteces sin sentido que contestar cuando me pregunten; los árboles altos que tanto me gustan buscando el cielo y yo mirando al cielo sin mirarlo, o si, porque para mi el cielo es este, es bajar del tren y hacer esas 5 cuadras por Bolivia y llegar a la Paz (no hubiera habido mejor nombre), y pedalear estas epopeyicas cuadras hasta mi casa; el perro de la garita, los conductores principiantes, la casa de Lau, mi profesora de geografía, una fiesta en la casa de la esquina, de una amiga de un amigo y finalmente el árbol, el mastodonico árbol que infla el pecho como diciéndome “si, estoy acá por vos” y yo me lleno de brío también, me lleno de libros y sonrisas y los perros ya están ladrando, y llego a mi no lugar porque mi lugar esta en todos lados.

Fotos, Dias y Cosas XXII

Parque Lezama, 1 de enero de 2011, Barracas. 17:49

Tamos cagados hermano. Por donde lo mires estamos cagados. Los trenes andan para le orto, se corta la luz, se secan los ríos, se rompen las calles y a nadie le importa un huevo.
A nadie le importa un pito si uno se viste de rojo, negro o si la canción que esta sonando repite diez veces un loop eléctrico que por mas que este inundado de sonidos esta vacío en el fondo.
Cagados porque metimos el mundo entero adentro de un celular y ahora no sabemos como sacarlo, o no nos importa y pensamos que esa pantalla multicolor representa hoy en día el mundo, que todo se maneja por botones y el sol es una luz que se prende y apaga sin razón.
Pero a mí, que me importa si lo miro de lejos?
La verdad que me importa un pito se si corta la luz o si pierdo el tren, si el celular se quedo sin crédito porque no estamos tan lejos, porque nos sentimos cerca porque no nos pasa que NO TENGO QUE DECIRTE y te puedo aburrir una noche larga hablando del mundo, de la producción de quinua en Bolivia o de cómo salir volando de la mano de una morocha de ensueño.
Estamos cagados por mas que a mi y a vos todo nos importe, porque el cajón de este muerto social se carga de a muchos, y algunos nos juntamos, velamos al muerto al ritmo de chicha y matraca mientras al resto les importa un bledo el velorio, mientras ocupan la silla vacía de este reino del ocio.
Estamos cagados porque los sueños son bailes eróticos en horario central, porque ya nos robaron todo
Todo
Todo
y un tipo sorete recita en voz alta un fragmento del principito, porque el che Guevara es una cara en la ropa de marca y la patria es un gol de culo en el último minuto.
Y a nadie le importa
Y a nadie le importa
Y nada le importa
Y hoy nos juntamos y a nadie le importa, porque los diarios mañana van a hablar de disturbios en algún callejón, de cómo se mata la gente a trompadas y de la angustia que se clava como una espina en el pecho, pero de poemas no.
Pero a mi no me importa, y a ustedes tampoco. Escribamos el diario de hoy, antes de que llegue mañana

Fotos, Dias y Cosas XXI

Serie Plaza san martin, tarde del lunes 4 de octubre del 2010.

En el camino hacia la puerta

hacia el borde de una ruta que desfila

en la pasarela mas selecta

vengo yo.

Vengo con una mochila con peines, chupetes y tijeras

que cuelgan como moviles

en esta cuna hermosa que es el camino que me mece

de lado a lado.

No, no hay nadie que señale el camino,

es solo un dedo que persigo y persigo

que busco, que le piso los talones y avanza

mirando de reojo con su uña como un inmenso farol de barco

como si en la sombra del dedo iria la vida que no tengo y se me escapa

Y el sol? que sol?

que sol viene a romper el entretejido de esta ciudad?

es acaso la unica manera prendiendo fuego roma

y salir con el cuerpo en llamas, como un candil

a iluminar en la oscuridad del conurbano?

o habra otra manera, acaso, de salir volando como un pajaro

con las plumas hechas algodon, como mil pajaros posados en los palos borrachos

de la plaza san martin, pero

es inevitable. El tiempo pasa.

Pasa por mas que un pincel trace un camino desde alla

hasta aca

por mas que un rimel disimule las agujas del reloj

de cada ojo

por mas que nos sentemos a esperar y esperar

que el tiempo no pase. Pero no

Pasa y pasan los rios el mar y los oceanos

pasan de un lado al otro del continente,

pasan y se mezclan siendo uno o siendo miles

con otros nombres

pasan y se mezclan y no se reconocen

se aletargan en una plaza

se sientan y se persiguen,

arrastrando el ala

o contando lo que paso anoche en showmatch